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Wie das Meer goldene Fäden aus den grollenden Wolken zieht, oder das Ried erst mit dem Winde tanzt, sich bäumt und alsbald niederkniet, so johlt der trunkene Schiffer, auf rauer See, die immergleiche Ballade: Weinend stehe die Holde am fernen Gestade.

Er greift nach dem Band, das jüngsthin in ihrem Haare wehte, dabei umspannt seine Hand das Steuer, wie zum Gebete. – Singend erschauern all seine Glieder.

Dieweil braust der Sturm, und die weite Reede öffnet die Lider; immer wieder blinzelt der helle Heimweg vom Turm.